EL ESPEJO

https://www.youtube.com/watch?v=5l5ObpvoW4c

SI NADIE RESPONDE

Si nadie responde.

Si llora el hombre,

tiembla y llora el hombre,

y nadie responde.

Si el llanto suena

y se estremece,

si sufre el hombre,

y grita y corre y se deshace en lágrimas,

si el hombre se deshace

y nadie responde.

Si la voz se pierde entre ecos,

si se estrangula la voz,

y ahogada en el aire se disuelve

y desaparece.

Si el mismo aire es un reclamo,

una súplica latente,

pero nadie responde.

El hombre entonces ya no es el hombre

sino una imagen de sí mismo

que, falsa y delirante,

cercena su humanidad

y lo aniquila.

Volandera

Paleta de pintor, lienzo del aire,

 gusano de cometa y arco iris,

flor de la flor, alas de purpurina

volándome los sueños que te encierran,

verso y canción latente en mi latido,

devórame en tu luz de mariposa.

La vida que me queda

La vida que me queda es ya la muerte:

cualquier risa se ahoga en mi garganta,

el alma en soledad se precipita

y el corazón, latiéndome disparos

marca el compás de marcha funeraria.

Si enciendo luz, la oscuridad se apaga;

si grito es el silencio quien fallece...

Cuanto he querido amar murió conmigo

como presa que a su captor devora

y así, toda la vida que me queda

terminará por ser sólo una lágrima

que tras rodar lenta por tu memoria
llega hasta la nariz y se suicida.

Malasombra

Ese negro fantasma que persigue 

y de mi paso nunca desprendido, 

buscando en mi tropiezo su alimento, 

con sorna ríe desde su escondrijo 

y espera que el sol salga nuevamente 

para empujar mi día a la penumbra.

Crepitación del agua

Es la tarde y la sombra de febrero.

Las lluvias precipitan

sus rítmicas tertulias de desmayos

contra el fino cristal de la terraza.

No queda nada más que abandonarnos

a esa líquida lengua

que alfombra una ciudad oscura y triste

y asumir el cansancio

rindiéndonos a este pregón de nubes

que empapa la rutina de las calles.

Las luces de los faros se despiertan

pintando hilos de plata en el asfalto

y dibujando espejos en los charcos

de una memoria rota.

Es la tarde y hay ecos

fingiendo nuestro tiempo detenido,

quizá donde la música

sobre el viejo paraguas de mi padre

incendiaba la vida

con ese húmedo crepitar las horas

haciendo propias todas las tormentas.

Aún no ha acabado el día de repatriar fantasmas

y ya revela su postal perfecta,

impresa en blanco y negro,

en las marcas del agua.

Autorretrato perfecto

Esta huesuda imagen 

de mis penas sostén y de mis gracias 

famélica figura aquí presente, 

éste que patentiza 

la alteración tallada en el desorden 

del templo de la carne, 

esta reproducción del desacierto, 

este patrón de irregularidades 

y escultura de asimetrías llena, 

cuerpo en la matemática del cálculo inexacto, 

éste que ven delante y se describe 

sólo puedo ser yo ―bien para ustedes―, 

caricatura en cuero 

que asume su imperfecta geometría; 

si alguna vez encuentran parecidos 

es pura coincidencia.